La voluntad de ser feliz

            ¿Cómo no levantarme con una sonrisa todos los días si con solo salir a la calle el fresco aroma de los suburbios me refresca la piel y eriza la mente? Ya sea una radiante mañana de primavera donde el sol refleja los variados colores de la alegría, o un sombrío anochecer de invierno tras la transluciente llovizna que cristaliza las ramas de los desnudos árboles, siempre encuentro un motivo para sonreír.

            La tristeza no existe. Podríamos argumentar que es la ausencia de felicidad. Algunos más reacios lo discutirían sin siquiera pestañar, jalando de sus amargados pasados los negros razonamientos que entristecen las calles de la ciudad. Pero mi experiencia demuestra la veracidad de mi afirmación. Es voluntad lo que me hace ser feliz: levantarme con el pie correcto y apoyar el peso de mi existencia sobre él no irradia emoción cual regador de jardín. Por lo contrario, creerme feliz sí logra que lo sea.

             Es el simple poder de una flor. A veces me encuentro paseando sin rumbo cuando su belleza escondida golpea mis sentidos. Entonces me agacho y siento su dulce aroma acariciando mi nariz. Mis ojos se inundan con el fresco estupor de su suave imagen. Y es ese momento en el cual la recojo con delicadeza cuando comprendo lo que implica ser feliz.

            Sin poder borrar la sonrisa de mis brillantes ojos recorro emocionado las calles de la turbulenta ciudad. Nunca dejará de sorprenderme cuan alborotada es, tan estrepitosa como la falta de calma en el océano del oeste. Pero entre sus aguas mi mirada busca un depósito de esperanza. Y hasta divisarlo mi cuerpo no objeta ante esta ajetreada tarea. Finalmente lo veo; aquel ser humano cuya vida lo aplasta y no le permite ver los colores que hay en ella.

            Con resolución me dirijo a él. ¿Cómo puede ser que sintiendo el aroma del fresco aire de la calle no sea feliz? Por ello todos los días lo detengo y sonriéndole le entrego mi flor. Perplejo, el individuo me mira con la desconfianza propia de un corazón en llamas, enceguecido por la bajeza que considera que es el mundo. De ser mujer, los ojos le tiemblan con temor. Y al ser hombre, con desentendimiento. Pero esta última reacción la dejo tras de mí, pues mi tarea se cumple en el momento en que la perplejidad de la situación deja lugar al encanto y apreciación de la flor. ¿Cómo no ser feliz ante tan sublime objeto?